Небо,- как помыто для полётов:
синяя, до Солнца, глубина.
Вьётся белый «шарф» за самолётом,
словно за кормой бурлит волна.
С высоты, намного выше птичьей,
видятся коробочки домов,
ленты рек в природном их величье
и полей просторы, и лесов.
А с земли блестящий виден крестик,
слышен приглушённый гул турбин.
И душа, как будто не на месте,
словно ей полёт необходим.
Если бы в немыслимом пространстве
вместе бы не мчались мы с землёй,-
что пришло бы с этим постоянством,
что бы стало с нашею душой?
Пусть всегда готово для полётов
будет небо с мирной синевой….
Чтоб сойдя по трапу с самолёта,
нам продолжить наш полёт с Землёй