Тоска, и флоксов пёстрый мрамор,
Их душный, плотный аромат.
Тоска, с тяжёлыми шагами,
Вдоль стройных, глупых колоннад,
Вдоль улиц, пышущих устало,
И скверов, прущих сквозь чугун.
Наисмертельная усталость -
От флагов, лозунгов, трибун,
Истошных воплей идиотов,
Что лезут вверх по головам…
Но есть ведь в мире - что-то, что-то -
Над ним не властен этот хлам,
Оно свои законы знает,
Им отдаётся до конца.
Что для него - молвы признанье?
Ступенька на пути творца!
Лишь для него смысл жизни - вечен,
И прост, как в небе облака.
…Но иногда, в сентябрьский вечер,
Глухая, жгучая тоска.
1960 г.