А у меня в окне Москва,
Не с красной площадью,
Нет, не столица,
А городская суета
И гул машин,
С которыми не дай бог слиться...
Будильник, кофе и в поток:
От понедельника до пятницы.
Никто не спросит; "Ты готов?",
Неделя в стиле каракатицы.
Потом суббота - долгожданный выходной,
Только проснуться б в родной халупе:
Родные стены, родной дестрой,
Вчерашнее амбре, бычки на блюде.
Кровать, компьютер, стол и шкаф,
В котором маска для будничной рутины,
Она уже почти как батискаф
Души, проклятой городской трясины...
Жизнь тратим, лишь бы маску ту сорвать,
Других сладких грехов не замечая,
Чтобы мечтой заветной уповать,
Душой вольготно воспаряя!