1
Мой друг, работать мне не лень.
С покладистой, примерной Музой
Без встречи не проходит день.
В привычке – будущность союза.
Бумажный лист. В руке перо.
Набросок в голове готов, и –
Творись, нехитрое добро,
Теснись в разрозненные строфы.
Не для житейской суеты,
Не для красот или корысти
Ложатся строки на листы,
Как желтизны узор на листья.
Но все равно белей снегов
Перед началом новогодья
Бумаги груда – для стихов,
Мной ожидаемых сегодня.
И в этом – жизни благодать,
Ее особое значенье:
Ритмически передавать
Мимотекущие мгновенья.
По внешности примет скользя,
Пусть даже в суть не проникая,
Хоть жизнь такая и сякая,
Но в ней без творчества нельзя.
На свете лучших нет отрад,
Чем те, что нам дарует слово, –
В строке рожденье наугад
Исповедания земного.
А потому не жаль труда
Вновь приводить себя в волненье,
Чтоб уловить, хоть иногда,
Минутных сущностей явленья.
И если даже я не прав,
В оплошном не раскаюсь шаге.
Таков уж я – мой дух, мой нрав,
Тень строчки на листке бумаги.
2
Невесомость, призрачность души,
Странная случайность бытия.
С тайным удивленьем опиши,
Что в себя вберет душа твоя.
И на этот сон, туманность, тень
Мир не в силах наложить печать.
Тает время, дня не помнит день,
Исчезает и растет опять.
Ни забот пролетной гостье нет,
Ни всего, чем жизнь поглощена.
Мнимость быта. Мой телесный след –
Это только я, но не она.
Светлой, ей не ведома печаль,
Обреченность сущего чужда,
Ибо во вневременную даль
Воспарять она вольна всегда.
Даже смерти косность не страшит
Ту, кто в идеальном бытии
Иногда о вечном говорит,
Выбрав в этот раз стихи мои.
Февраль 1995