Ветер рвёт и портит душу.
Почему?
Может просто я простужен?
Не пойму.
Для чего моя дорога?
Где же свет?
Что рождают мои ноги?
Только след?
Может я вообще не должен
Был идти?
Как понять что я на верном
На пути?
Как понять что я не выстрел
В пустоте?
И спасают только мысли
О весне.