Ах, как же миг покоя может быть прекрасен,
Но мне пока не ведом ты.
Путь между строк тернист, опасен,
Гений пречистой снежной утренней звезды.
Во всем есть смысл, даже в слове,
Что мимолетно отрывается от дел.
Обезображивая фальшь от пены масел,
В пучине вод, касаясь основания земли.
Сменяются идеи, судьбы,
Все также, в мире сем грешат
Никак не тем, что не покорны,
Те, над кем суд они вершат.
Пучины вод у стоп Творения,
Разбившись в брызги искрометного дождя,
Покровом соляным нетления
Накроют, не столкнувши ни единого зерна.
Бояться неизбежного, извольте,
А в чем же тут моя иль чья вина?
Что создают, под грифом “невозможно”,
Есть у того и сердце, и душа.
Есть слово, что отлично, и равно по сути,
И как значение имен не заверни.
Оно последнее, оно же первое,
И одинаково сгорает в миг борьбы.
И пусть, ты гласный среди мертвых,
И будь ты звонкий, посреди глухих.
Весь строй звучаний слуху властен,
Он нужен также, как и тридцать три.