Пусть ветер мечется
заблудшей птицею
и не стихает,
в окно стучится
то веткой голою,
то звуком истовым,
спугнуть пытается
шальною мыслею
всё, что пригрето
и приголублено -
всё остывает
во мне к полудню.
От ветра мечется,
и замирает
душа до вечера,
она всё знает
и всё чувствует,
что ветер этот
во мне присутствует.
В его порывах
то стон, то песня.
На грани срыва
всё интересней
бежать по краю,
над гулкой пропастью.
Я не имею
мнимой кротости,
и продираюсь
сквозь явь и вымысел,
и так уже
все нервы вымесил
мне этот город,
как волчья стая,
шальная дудочка
не утихает.
Играет музыка
с печали примесью,
и отзвук боли
на берег вынесет,
водою талою
умоет лоб мой
и я усталою
паду у ног Его...
21.04.18