Не ветрян до абсурда.
Фантазия - мой бес.
Я в ночь лечу за утром,
где лукоморья лес
загадками пытает
про взаперти житьё,
где белых ворон стаи
и планов громадьё.
Скучаю, где ответы
на полочках лежат,
где пыльные буклеты
в страничках ворожат.
Тогда не спотыкаюсь
и шишки не сажу,
слежу как белый аист
кивает витражу.
Абы не позабыли
ангелы в Раю,
что я земной, из пыли,
и в клетке не пою.