Беглый взгляд. Она уже дохнула.
Взмах крылом и нет её уже.
Не секрет – всех нас пугает улово,
но лихачим мы на вираже.
И не то, что позабыта осторожность.
Безрасудтства нет. Ну да – спешим.
Дрожь воды передаётся дрожью
пальцев. Если любишь – напиши.
Некуда? Пиши для птиц, летящих
над тобою, может быть, они
растрезвонят строки. Где-то в чаще
взглядом волка вспыхнут вдруг огни.
Треснет ветка. Скрипнет и затихнет
чей-то осторожный лёгкий шаг.
Что до птиц, что до движений ихних –
отзывается, смущается душа.
Стыдно ей, что доверяет страхи,
боль и потаённую любовь
птицам, что невольно станут стряхивать
их над миром, и встревожится любой
странник или зверь глядящий следом...
Волк – не волк, какой-то странный зверь.
Жду, пишу, надеюсь и не ведаю,
открываешь ты на птиц не глядя дверь.
< 22 августа 2019 года >
Содержание 17-го хронологического сборника
"Время покажет" http://www.stihi.ru/2019/12/31/6835