Да ладно уж, топчите дальше ранимую душу поэта.
Бросайте! Бросайте! Без воздуха и об пол. Разбивайте радость.
Девятнадцать часов. Безулыбчива. Брошена в сонное лето.
Восемьдесят четвёртый день. Дождь. Вечер. Август.
Брызги от колёс. Не лужи, а эмоции. Асфальт уставший.
Самоубийцы-лисья под кросовками и шпильками в пыли.
В квадратных метрах комнаты не трендовая и отставшая.
Не вдохновлённая уже, опустошённая печалью изнутри.
Часы разделят тело. Двадцать один, шестнадцать.
Скажите, в сердце бабочки летают или только моль?
Поезд души разбился на одной из всех опасных станций.
Бессмысленно смывает ливень слёзы, разбавляя соль.
У всех особенности там, саморазвитие, прекрасный опыт.
Я установку на разлом системы, разрушая боль.
Устала? Нет, вы что? Я же с табличкой робот:
"Приму весь негатив в себя и разделю на ноль"
Простите. Грубо. Мы ужасны. Сами виноваты.
"Поэты не умеют чувствовать конечно же совсем."
Но знаете? Подальше затолкайте себе эту "вату",
И эти фразы: "Вы бездельники, которые не видели проблем"
Поэты беспроблемны, правда удивительно?
Мы что ли пишем просто так, перебирая алфавит?
О да, пускай метафоры порой совсем сомнительны,
Но выражать нам мысли в красках кто-то запретит?
Да ладно уж, топчите дальше ранимую душу поэта.
Вешайте клише, любите вместо текстов фото, всё смотря в дисплей.
"Страдать сейчас так модно, хотите быть заметными"
А мы лишь спины жертвуем завистливым владельцам острия ножей.
23.08.19