у меня к тебе лишь печаль, лишь немного совсем любви, но ты жмешься ко мне, скулишь, псом доверчивым все глядишь,и я закрываю свои глаза, чтоб не видеть и не жалеть, чтоб ты злился на все в ответ, чтоб жестоким стал сразу взгляд.
но ты смотришь, и все твердишь, как влюблен
в каждую полумертвую часть меня.
у меня к самой себе лишь позор, лишь презренный в ответ плевок, в отражении много тьмы, эта тьма мне на век родня,
эта тьма – вся от а до я, расплетается как венок, натыкается на твой свет,
и – боится, вмиг став песком, постепенно сходя на нет.
когда станет её лишь часть,
каков дать мне тебе ответ?
у нас к самим себе – меч да соль, чтобы ранить, и сыпать вновь, чтобы ранам не дать зажить – ищем тех, с кем судьба не быть, ищем воду вместо огня, в море сушу, на суше – гром, ищем пепел, войну и сталь, ищем путь, чтобы убежать.
но я слышу твои слова – и вижу свет в глубине себя,
пока ты все также твердишь как влюблен
в каждую новую
часть меня.