Телефон в руках верчу,
А звонить-то некому.
Или просто не хочу
И зачем,-
кумекаю:
Этот спит уже давно,
Этот на работе,
Ну,а этот стал дерьмом,
Тоже не в охоте...
Книжка,
в книжке чепуха-
Я, да я,-
до позы,
Да и проку от стиха,
Тот же,
что от прозы...
Не понятно почему
На душе тревога.
И не верю никому,
И живу без Бога.
Телек,
кухня,
туалет,
И опять по кругу.
Нет,я больше не поэт-
Ни любви,ни друга!
Жизнь пуста и неумна-
Всё одно и то же.
Раздосадован до дна.
Грех великий,
Боже!