Куда торопятся поэты?
Уже написаны куплеты
О листопаде, облаках.
И нет, как не было, в стихах
Ни лета жаркого и пляжа,
Ни фруктов и цветочков даже,
А только осень слёзы льёт,
Как будто ей одной почёт.
Наверно, «болдинскую» осень,
Заждавшись, каждый в гости просит,
Ведь август движется к концу
И ветер где-то по лицу
Бьёт по-осеннему с прохладой,
И подготовить души надо.
Ну а у нас теплым-тепло
И лето нАдолго сплело
Себе «гнездо» у нас на Ближнем,
И волны моря жарко лижут
Песок прибрежный и людей,
Зовя в простор свой посмелей.