Все очень странно. Я уже второй месяц пытаюсь что-то написать. Но мысли рассыпаются одна за одной, тают у меня в голове, не успевая коснуться листа бумаги. "Значит - это кому-нибудь нужно?"(прим.Маяковский).
Может быть все напрасно? Может я никакой не писатель и не поэт? Тогда кто же я? Второй месяц подряд я просто человек, который каждую ночь пытается изобрести велосипед вместо того, чтобы спать. Второй месяц подряд моя голова не может выдумать ни строчки.
Буквы...Слова...Строчки...Тексты... Кому все это нужно? Если не будет врачей- погибнут люди, а если не будет текстов? Если не будет умов , которые способны ночи напролет гонять мысли в своей голове?
"Умов"- немного смешно. От ума ли все это? Не думаю. Умные люди спят и набираются сил. Умные люди завтра проснутся бодрыми, будут улыбаться новому дню во все тридцать два зуба. А я? А что я? Я открою глаза с мыслью о том, что еще одна бессонная ночь прошла зря.
"Да сможем, сможем мы без этих текстов!"- Скажет мне мама и папа, одобрительно кивнет кот. Даже любой прохожий на улице ( конечно,при условии, что я осмелюсь у него спросить) согласится, что не заметит, если я не исчерякаю пару листов бумаги в эту ночь. Но я... Я это замечу. Я буду знать, что где-то в столе лежит этот чистый белый листочек специально для моих бестолковых идей.
Я пыталась остановиться много раз. Но каждый раз я возвращалась к листам бумаги, мысли приходили в порядок, и я писала. Писала, отчаянно понимая, что это никому не нужно. Отсылала свои "творения " в газеты и журналы ( где мне тысячу и один раз говорили, что нужно еще дорасти), участвовала в конкурсах (здесь иногда получалось удачнее, чем с газетами), даже накладывала свои стихи на музыку (фестиваль бардовской песни, привет). Потом снова писала...в стол.
И только недавно я стала понимать, что это нужно мне. Я так хочу. Это как глоток воздуха после минуты под водой. Пустые белые листы снова притягивают к себе мои мысли. С облегчением понимаю, что два месяца- это отпуск, время, чтобы накопить силы и эмоции.
Буквы..Слова...Строчки.. Тексты... Будто какая-то другая жизнь. Параллельная. Загадочная.
Нет, если не будет текстов никто не умрёт.
Хотя, все может быть...
все может быть...