Душа, ты на кого похожа,
и меланхолия твоя,
как будто бы осенний дождик,
совсем не вешняя гроза.
Тот дождь что полон тихой грусти,
печали бронзовой листвы,
и он поди же- не отпустит,
в прозрачной радости деньки.
Хотя поспорю- почему же-
и осенью бывает так,
что дни погодою пригожи,
как лета бабьего пустяк.
Душа она как паутинка,
как поздний грустный мотылек,
порой и Солнышка крупинка-
луча златистого цветок.