Почти Питер Пэн – тонкий, зеленоглазый!
Искрится бенгальским огнем в моей зиме деревенской.
Такой милый добряк, верный преданный, но опасный,
Крутит в руках пучеглазого бога – нэцке.
Такой вепсский «ребой» – с рыжею лицемерцей,
Чётким взглядом на мир, одичалостью, легкой грустью.
С таких мальчиков, верно, делали слепки в Греции,
Такие правильные – не дельты, скорее – устья.
Чешет загривок, смеется, думает о великом,
Учится петь и пить – чтобы до озноба!
И ты бежишь к нему по первому клику –
"Гамарджоба!"
Вэнди! Моя милая, светлая Вэнди!
Шепчет, слова заглатывая, улыбается.
А я отвечаю ему: мол, на Шимозере живут медведи,
Давай поедем в пятницу.
Он кивает, отходит в сторону, о чём-то размышляет,
Спустя два часа улетает в свою загадочную Нетландию.
Почти Питер Пэн. Я достаю наушники, себя зашиваю
И включаю радио.