Куда наш мир торопится, стремится?
Кем он и в правду стойко дорожит?
Кому же он действительным приснится,
с кем он готов всей правдой поделиться,
с кем у него под сердцем не болит?!
Идеи мимо, мысли повторятся,
и кто-то ведь останется на дне.
И миру ведь пора уже признаться,
что мало, кто умеет добираться,
что благо не постелят на ковре.
А мир смеётся снова непослушно.
А мир ответит всем моим словам:
"Для всех могу быть злым и равнодушным!
Со всеми мне ночами будет душно,
со всеми откровенный я с утра.".
И просыпаюсь, утром просыпаюсь.
Гляжу на жизнь, гляжу и на мечту.
И, будто бы ни в чём я не нуждаюсь,
не претендую, даже не пытаюсь,
а просто по-любезному хочу.
Возможно, завтра снова лягут строки
о мире нашем, но уже не так.
Победой я обмою все пороки,
кричать я буду громко, громко, громко,
как жизнью изувеченный простак.
А мир стремится и не ждёт, слепо несётся,
как будто безразличен весь расклад,
что в моём море смело разольётся
и выстрелом своим не промахнётся,
и Землю покорит не просто так!