Мы идем к тому месту,
где покоится Клитемнестра:
по мостику над расколотым сводом склепа,
потом сворачиваем к гробнице АгамЕмнона.
*
Нагота этого потаенного места потрясает.
Земля на долю секунды вдруг замирает
и вновь начинает биться её пульс.
Пусть
местные называют это гробницей АгамЕмнона.
Что из этого?
Может кто-то с таким именем и был здесь погребен.
Что с того?
Что, мне здесь стоять разинув рот,
слушая росказни, как идиот?
Нет уж. Над этим "несомненным" фактом я не "воспаряю" —
ни как поэт, ни как повествователь.
***
Я еще не переступил порог. Лишь собираюсь.
Но как только все таки перешагиваю,
так сразу же распадаюсь:
на осколки мелкие:
в склепе только он - АгамЕмнон:
им заполнен этот безмолвный улей.
Иногда выплескиваясь наружу,
он затопляет окрестные поля,
чуть выше приподнимаянебеса.
На склон подымается пастух, и он с ним разговаривает
о его отаре,
где у самой старой
овцы шерсть - золотое руно.
Пастух неторопливо и очень давно,
по амплитуде забытого времени
движется посреди недвижных умерших,
чьи пальцы еще цепко цепляются за траву.
Он сочинитель легенд - мифотворец, чистый дух.