Пока мы живы,всё возможно
и память нас ласкает осторожно,
как мама гладит по вихрам,
и возвращает детство нам.
Где нам всего по восемь лет
и бед ещё в помине нет,
где мы полощемся в реке,
в трусах семейных налегке.
И раков прячем под резинку,
чтоб высыпать потом в корзинку,
от холода синеют губы,
стучат неудержимо зубы.
Потом укутавшись в рубашки,
отведаем у раков кашки
и вновь к реке бежим нырять,
с друзьями в чур ни я играть.
Да, молодыми нам не стать,
но память к нам спешит опять
и забирает нас с собой,
туда,где каждый друг живой.
И бед,ещё в помине нет,
и в душах наших детства свет...