* * *
Приятель, Тетерин Мишка,
Зарделся вдруг, как корнет:
- Ты помнишь, дарил мне книжку?
Так вот, её больше нет.
Покаялся друг мой чуткий.
Всегда он был скуповат.
- Должно быть, на самокрутки
Пустил мою книгу, гад?
Мальчишество-то играет,
Не вытравить, хоть убей!
И ты, листы выдирая,
В окно пускал «голубей»?
Он зыбок, наш мир спасённый,
Ты как на духу скажи:
Мол, впрок набивал патроны,
Кроя из стихов пыжи.
Когда Мишка примет лишку,
Обычно правдив и смел:
- Да просто украли книжку,
А я вот недоглядел.
Жалею? Да нет, не очень.
Тебя ли не обольстит,
Что кто-то над ней хохочет,
Что кто-то над ней грустит?
- Читают? Ну, Бог с тобою…
И тут же простил его,
И выпил я, в веки кои
Приветствуя воровство.