Ношу стихи в себе, как малое дитя
Вынашивает мать – светло и безоглядно.
Они молчат – и я безмолвствую, грустя,
Они живут – и мне спокойно и отрадно.
Есть люди, для кого – пустячный труд – писать,
А я пишу стихи, слезами истекая.
Мне на земле уже покой не отыскать...
Что ж, видно, мне судьба отпущена такая...
Перевод с тувинского