Улыбка не по правилам
19 октября 2014г.
Облако проплыло над городом и уронило улыбку.
Граждане с перекошенными криминальными лицами
Не заметили гостью. Улыбка металась в толпе, но, увы.
Что может быть страшнее одиночества среди людей?
Можно ли любить до слез и ненавидеть , смеясь?
Мы сильное поколение, но не знаем, что такое сила.
Мы веселимся, не имея чувство юмора.
Мы рассуждаем, не имея понятия об истине.
Мы играем с природой, поскольку сами животные. У нас безжалостные глаза,
Хотя сами похожи на кроликов, а удавом является жизнь.
Мы ненавидим чужих, хотя сами неприкаянные и сердца пусты.
Другие страны и странности для нас однокоренные слова.
Поэтому все чужое хотим сделать своим, не боясь даже идти на преступление.
А что же улыбка? Она превратилась в шутовскую гримасу.
Я где-то это уже видела. Вспоминаю.
Маска из окна кафе Арт-шоу подмигивает каждому,
Напоминая венецианский фестиваль,
У меня опять промок правый ботинок,
Видимо всему правому опять не повезло.
Правый и правильный -синонимы или нет?
Лицо на полотенце
В сумерки меня не выпускают из дома ночные кошмары.
Они преследуют меня словно санкции.
Нервная система приходит в хаос.
Успокаивает лишь порция чешского фисташкового мороженого
Да аромат голландской розы с длинным стеблем.
Увы, все это осталось в прошлой жизни,
В той, где политики еще не поменяли совесть на теплый полуостров.
Сны из того времени.
До них не добраться сквозь соленые и мертвые слезы.
Природа ждет рассвета, когда солнце оживит потухшие глаза
И восстановит единство жизни, а пока между строчек застряла напряженная тишина.
Нашим ладоням нужна грусть, а глаза в поиске надежды.
Срываем с клумбы розу, она в кровь колет шипами пальцы. Вот так и с друзьями.
Рукопожатие порой сродни рукоблудию. Ночь срывает маски и уходит прочь.
Утром, умываясь, не сотри свое лицо, не оставь улыбку на полотенце.
Человек без лица опаснее преступника. Я сама грешна, поскольку
В моих правилах отсутствует слово"нет", хотя согласие тоже не мой приятель.
Устала взвешивать каждый шаг, ведь задумываясь, помню о морщинах.
Мысль иногда делает калекой того, кто не привык к приходу этой строгой госпожи.
Для оптимиста мир сложен из роз, которые напоминают человеческие судьбы.
Пессимист полагает, что налетевший ветер сорвет лепестки и унесет их в никуда.
Тени под дождем
8.11 2014г.
Мне постоянно звонит по мобильнику вчерашний день,
А в дверь ломятся прошлогодние тени.
Это крутые рокеры и панк -металлисты. У них бритые головы с кельтскими крестами,
Стальные цепи , тяжелые бутсы и электрогитары с фуззом.
Куда спрятаться от таких непрошенных гостей?
Выбегаю на улицу, а там - старые надоевшие и чуждые образы бросаются под ноги,
Хватают за плечи, дергают за руки, как нищие попрошайки.
Мне дать им нечего, а они требуют все настойчивее .
Им нужны мои воспоминания об ушедшем,
Но я все стерла, а когда-то хотелось запомнить каждое мгновение.
Карлики былых настроений не отпускает меня в завтра,
Но я уже другая, и на мои гигабайты памяти скачиваются иные файлы.
Красивый мальчик машет мне рукой, постепенно исчезая на гаснущем экране монитора.
Его молчание породило пропасть, в которую не прорвались солнечные лучи наших чувств.
Я жду, когда позвонит новый день с добрыми вестями.
Тогда назойливые тени начнут осыпаться, как листья в октябре.
А помнишь, мы когда-то искали общий язык тишины
В этом противоречивом кричащем мире жестких гармоний, где рушатся страны, дома, мечты.
Теперь не встретятся даже наши тени, ведь с наступлением зимы,
Они остались под осенним дождем, утопая в аккордах тяжелого рока.
Нить судьбы
26ноября 2014г.
Эти звезды опустились на землю,
Потому что устали светить и указывать путь.
А что же люди? Избранные поднялись в небо и стали звездами,
Правда, для этого им пришлось раздавить собственное эго.
Звезды умеют мечтать, а потому не знают, что такое сон.
Днем они тоже светят, но мы этого не видим,
Погруженные в глупости скучной обыденности.
Мечты толпы пахнут купюрами, пестрыми как окраска ядовитой змеи.
Каждый в отдельности считает, что может купить свое счастье.
Здесь доллар и евро изнасиловали рубль на Рублевском шоссе.
Тут даже духи пользуются французскими духами,
А предметы потребления выкололи глаза жаждущим удовольствий.
Фейерверки, подпольные казино, фальшивые улыбки путан-
Иллюзии жизни и удачи.
Опустившиеся на землю звезды страдают от одиночества.
Их генетический код не позволяет слиться с толпой.
Они обречены на тоску и поражение.
Однако их свет может зажечь чье-то сердце,
Или научить кого-то понимать смысл бытия.
Неприкаянные, читайте книги, они повсюду,
Но только посвященные увидят эти волшебные страницы
На осенних листьях, в узорах инея на оконном стекле,
В отблесках луны, пляшущих на замерзших лужах.
Не рви эти страницы, что могут пророчить будущее,
А иначе застрянешь в безвременье, как осенняя муха между ставнями.
Печально потерять нить судьбы и дорогу к своей галактике.
Бегущие по кругу
11 декабря 2014г.
На перекрестке жизненных дорог встречается начало.
Оно похоже на человека с бешенными глазами,
Вырвавшегося из психушки и незнающего куда бежать,
Но мечтающего о беге.
Если есть начало, значит будет и конец, пронзительный
Как скрип тормозов взбесившегося на светофоре автомобиля .
В этом беспрерывном потоке событий мы мечтаем о спокойной Умиротворенной золотой середине, однако боимся, что она сглючит
наши сердца и ноутбуки, остановив время, как электричество в порванных проводах.
Ох, эти надоевшие люди-точки, запятые, паузы.
Люди - веревочки ходят друг за другом гуськом в поисках простоты,
А натыкаются то на полицейского, то на телевизор,
Где лишь сгоревшие автомобили, разбившиеся самолеты и судьбы.
Зачем чего-то искать, когда бескрайний мир рождается каждую минуту заново.
Не всякому дано видеть начало новой жизни.
В тишине прячется смерть в ожидании неверного шага и душевного надлома.
Только музыка своими лучами аккордов может разорвать этот порочный круг, в центре которого слабоволие и эгоизм.
Если этот круг не имеет ритма, значит он неуправляем и ждет
Человеческих жертвоприношений идолам господина Хаоса.
Где-то в пустоте вдруг заплачет одинокая девочка-любовь,
Но ее уже никто не услышит, отравившись собственным эго.
Перед жизнью
21 декабря 2014г.
У каждого своя улыбка, но...
Идентифицируют почему то по отпечаткам пальцев .
Странные люди. Они ищут истину в вине,
Совесть в религии, честность у чиновников, правду в телепередачах,
Будущее угадывают по звездам, а судьбу в расположении игральных карт.
От подобных мыслей
Твои грустные глаза закатываются, как солнце за горизонт.
В голове вертится фраза из романса: от счастья не осталось и следа.
Разве оно могло наследить, как преступник на месте убийства?
Каждый становится философом, когда кончается джин-тоник.
В это время ты гасишь свечи собственными пальцами.
Все подумали - йог. На самом деле ты сжигаешь свою индивидуальность,
Ведь улыбка уже давно не посещает твое лицо.
О, ты теперь господин Никто: не хочешь ошибаться
И мчаться как байкер навстречу свежему ветру.
Тебе уже не ловить руками облака,
Не кататься кубарем по свежевыпавшему снегу.
Скоро ты не будешь отбрасывать тень
И не увидишь собственного отражения в зеркале.
Надеемся на возвращение
22 декабря 2014г.
Мы живем, чтобы родиться во сне. Летая, надеемся на возвращение.
Мы люди-бумеранги, любящие сладкий запах цветов,
От этого аромата зрачки становятся квадратными, как на полотнах Пикассо.
Помнишь, как вчера прожигали жизнь,
Разбрасывая секунды словно конфетти?
Поливали искусственную елку чаем со словами:"Расти, большая",
Кидались друг в друга надувными собачками и мягкими игрушками,
Ты лепил из теплого воска печенье и конфеты,
Спорил, что вечерние тени длиннее утренних,
Доказывал, что ангелы в небесном хоре поют хеви метал.
А потом нахлынула усталость от собственной глупости и лени.
Утром твой голос пригласил меня в бесконечность, но
Бритва затупилась, а веревка порвалась.
Ты хотел дождя, а выпал снег,
Ты мечтал о фее в муаровом платье, начитавшись Северянина,
А пришла "белочка", совсем не та, что щелкает орешки
И попросила закурить.
Смерть, неужели, это твоя тема?
Твои руки судорожно дрожат от страха перед жизнью,
Которую нельзя нарядить, как новогоднюю елку в свои фантазии.
Дорога домой
29 декабря 2014г.
По заброшенным улицам бредем наугад в поисках дороги домой.
Устали, превращаемся в птиц, летим. Город исчезает.
Его зашифровала зима, накрыв белой простыней.
Снежная постель навевает эротические фантазии, туманит мозги.
Узор каждой снежинки уникален,
Но все вместе - холодная безликая толпа.
Ничего нового, так было, так будет.
Кругом черно-белое немое кино,
Где тапер ветер бренчит на небесном рояле.
Однако мы не слышим гармонии, созвучной нашим душам.
Сквозь диссонанс звуков ищем выход из темного зала.
Здесь потолок - черное жестокое небо без звезд.
Кто мне подсунул эти проклятые билеты.
Порой мы получаем не то, что ждем, находим не то, что ищем.
Мы устали от чужой воли, придуманных надежд.
Птицы верят в свои гнезда, в предначертанность пути,
А во что верим мы? Может быть в дорогу, ведущую к дому...
Слова-ключи
30 декабря 2014г.
Говорят, время нельзя повернуть вспять. Глупости.
В компьютере можно, значит он Бог,
Или Богом становится программист, способный управлять
Виртуальным миром?
Поэтому ищем слова-ключи,
Чтобы взломать электронную защиту чужих сердец.
Словно хакеры лезем в чужие тайны,
Но порой не можем открыть дверь собственного дома.
Дороги, автомобили, биржевые сводки, катастрофы, надежды...
Это жизнь. Она предопределяет судьбу, как новый Виндовс.
Ее файлы мы рвем когтями подобно одичавшим кошкам.
Виртуозно бегаем по клавиатуре, надеясь на перезагрузку,
Меняем имидж, лицо и пол.
Прикидываемся дураками, но становимся идиотами.
Ищем новых богов и кумиров, а натыкаемся на фейков и шарлатанов .
Клянемся и обещаем. Пустые фразы глючат и бесят.
Ложь проникает под кожу страшнее энцефалитного клеща.
Что отличает нас друг от друга: неужели только пирсинги,
Татушки и количество лайков под последней фоткой в инстаграме?
Ник берем с консервной банки,
А лозунг составляем из грамматических ошибок.
Я спрашиваю себя:"Что меня держит здесь?"
Лишь собственное Эго дает опору и как компас указывает путь.
Мои детские акварели на стене возвращают в прошлое.
Там жил пластмассовый веселый клоун, плюшевый тигренок
И надувная собачка Авва-фуфу.
Это моя точка отсчета, волшебный ключик, секретная страна .
Сегодня я - сайт в соцсетях с тысячами непрочитанных сообщений.
Хочу встретить лишь того, кто рос ребенком, а вырос младенцем.