Тебе же – весточка, шёпота влажный комочек,
в ковшиком приготовленную ладонь.
Сколько длилась и как протекала агония –
о том догадайся по лёгкости строчек.
О том, как стоял ненаглядно в кострах,
будто в помине нет смерти, нелюбви, страха.
Он дом, он только сон волхвов,
не – сущий столь же, сколько я – прохожий,
и так же готовый полечь за любое
из тех нам не щедро отпущенных слов,
костьми ли, стропилами! – в этом мы схожи.
Его забота – помнить тех, что жили
с ним, хранить недовостребованные
сны, вещи, встречи, речи, были…
А я, я жив и требую участья
и слов, каких угодно слов, любых!
Оставляя бездомье, пребывшее счастьем,
уходя с перекрёстков осенней судьбы.