вроде лето,но за окном грозы,
я вроде поэт,но мало прозы,
терпение кончается,да и пусть,
сегодня вечер среды-в пути уже грусть..
неважно стало,какой там день недели,
неважно,что жизнь опять как качели,
неважны и люди,что как-то надоели,
неважны и радости,и канетели..
а смысл знаешь всего этого в чём?
почему же я ночь сделал своим днём?
просто она пишет в новом посте только о нём,
а я хожу по краю,играю с белым огнём.