Я как-то перестал писать стихи,
Я перестал вообще писать что-либо,
Сижу один - без боли и любви,
И, если честно, даже не тоскливо...
Я, лишь ночами, злобно верещу,
Когда орут за окнами пьянчуги,
И сердцем ничего я не хочу,
Надежно скрытый в бытовой кольчуге.
Я каждый день готовлю себе жрать
И пялюсь в новости на голубом экране,
Когда накопится белье - иду стирать,
Когда накопится в душе - грущу о маме...
Но пустота! Как много пустоты!!!
И хоть бы светлое пятно - да темных нету!
И я не помню: были ли мечты? -
А может жарил я всю жизнь котлеты?
Да хоть бы полюбить и помечтать,
На ушко говорить смешные фразы -
Но вместо этого опять готовлю жрать,
Надежно болен бытовой проказой.
август 2014