Пишу стихи, мне это дело в кайф,
Жонглирую словами аки клоун.
Адреналином полон, в теле драйв,
Прям как писатель лучший - Ирвинг Стоун.
А Муза шепчет в ушко чепуху,
Приятную, не скрою, до мурашек...
Часть доверяю малую стиху,
Гадать не время, не сезон ромашек.
Есть много дум, поведать не решусь,
О жизни непутёвой современной.
Есть дети, внуки - коими горжусь,
Вот им откроюсь честно, непременно.
Природе посвящаю Рыжей пыл,
Восторг и восхищение любимой!
Ей очарован, когда юным был,
Не проходил, скучая, с грустью мимо.
Стихами думаю, диагноз что ль...
Слова иначе в строчки не ложатся.
Без рифмы не спасает алкоголь,
По соточке для куражу на братца.