Я потрясающий поэт... Быть может да? Наверно, нет!
Перо схватил на склоне лет, стихи строчу я.
И бороздит моя строка седую гладь жизни листка.
А я пишу, как первый раз, и вас люблю я.
Вот так вам просто говорю, что я сегодня был в Раю.
Душа покинула предел родного тела.
Как это чудно понимать, как невесомость ощущать,
Глаза закроешь и опять, и без предела.
А тело спало на тахте и, замерзая в темноте,
Ведь не болело мне душе, ведь не болело.
Меня торжественно несли над бездной Мира от Земли,
Как скоростные лифты, бережно, умело.
Как будто дал Господь приказ, чтоб написал потом рассказ.
Я к вам вернулся, слава Богу, был в разлуке.
И не был мёртв, и не был пьян, во сне собой писал роман.
Господь мне жизни рисовал и взял на руки.
Поверьте, вовсе не обман, любви огромный океан.
Где берега не знают стран, ветра не дуют.
А тело мёрзло на тахте, хотело тело в темноте.
Но не целуют там тела, их не целуют.
Наивно, честно, налегке над болью тел, что спят в тоске,
Прижатый к ангела руке не бесполезно.
Там нет границ, вранья, измен. Там вечна жизнь, не ведом тлен.
Там руки ангелов прочны, не страшны бездны.
Я, может быть, плохой поэт, своих стихов наивный бред,
Как бедной юности букет, на суд несу я.
И моё тело на тахте пустило слюни в темноте.
Но душу Богу подарю для поцелуя.