Ведь правда же, быть может это сон?
И мир с войною - это только снится,
И вовсе незачем стараться и стремиться,
А жить, во сне, не Чувствуя урон,
Лишь одеяло сна со всех сторон.
А может нет ни смерти, ни житья,
И всем заправит только сонный разум,
И всё приходит. Не ко всем. Не сразу,
А только лишь немного погодя,
Когда сквозь сон мыслишки заблестят.
А вдруг, ни сна, ни яви... Ничего.
И только пустота, а в ней идеи
О том, что очень быстро отлетели
В безмыслие все мысли. От того,
Что мира, в общем, нету самого.
А, что, если лишь Я один сейчас,
Но только и меня нисколько нету,
А Я лечу безмыслием по свету,
И нет во мне ни красок, ни прикрас,
Отсутствуют и год, и день, и час.
А, как тогда, если условий нет?
Нет этики, устоев и морали,
И это всё не сами выбирали,
И лишь придумка нам и тьма, и свет.
И, "Кто такие мы?" - вот в чем секрет.