на просеках осень,
терпкий запах густой, как смола,
-ветер с юга снова доносит
и сочится янтарь на стволах.
А, я иду в низовиях сада,
душа без свободы вольна;
не уж то, осень моя есть отрада?!
легка, светла и невесома.
и этот вересковый мёд,-
в осенних днях по-весеннему сладок
и солнце осени не обожжет,
но сколько в ней ещё загадок.
И журавлей немой укор,
приму, как должное, как награду,
и ко всему, наперекор,
дождусь цветения
девственного сада.