Творил, как Винчи, ты меня, свою Джоконду,
Как повар, фаршем, ты меня на пироги,
Ты раздробил, меня, как сахар, на осколки,
Мы, стали прошлым, не друзья и не враги.
Ты, как собака, вмиг, уснувшая на сене,
И, сам не ел, но и другому не отдал,
Впустую, мяч гонял, в футболе, по арене,
Ты, был сатрап, скорее, впрочем, маргинал.
Ты, не ценил моей души, ценя подделку,
Чихал в платок, на перипетия судьбы,
Ты, разорвал, её, в клочки, как Тузик грелку,
Быть может, вспомнишь, ты, об этом, но увы...
Ты, создавал меня, но строить - не призванье,
Ты разрушал, когда наскучила игра,
Я поняла, нет лучше слова, чем «молчанье»,
Что лучше лето, чем дождливая пора.
Уйти хотела, грудью, ты на амбразуру,
Скорей привычка, чем естественность души,
Ты, не Матросов, склонен, ты, лелеять шкуру,
Теперь попробуй, вновь, меня, приворожи.
Я, так устала, от твоих затей, вчерашних,
Мне дела нет, ни до сюжетов, ни до драм,
Знать не хочу твоих друзей, я, распродажных,
Теперь, мы врозь, я, где-то здесь, ты где-то, там...