Я не то чтоб влюбился, но сон мне теперь - не счастье.
Лучше, сидя с тобой, наблюдать фиолет небес,
Добираться шажками до плеч, начиная с запястья,
Разливать Шардоне по бокалам, но можно без.
Половина луны тусклым светом играет ночью,
Стали кротко изящными дуги твоих бровей.
Я смотрю на тебя без похоти, рвущей в клочья.
Ты в лицо улыбаешься (ясно тебе, что с ней)
Ни укрыть, ни прирезать, ни вымолвить всех эмоций,
Только рифмами слоги скрепляя, читать ещё
Эти строчки за строчками. Шёпотом горло рвётся,
Как хочу обжигаться огнём твоих алых щёк.
Омут глаз цвета зарева или оттенка виски
Поглощает и манит в себя с головой нырнуть.
Если раньше считал вероятности, страхи, риски,
То теперь окунусь, утоплюсь, не боясь ничуть.
Безусловна, по-детски наивна любовь поэта,
Я узнал это в первый, болезненный первый раз.
Не дотлеет никак предпоследняя сигарета,
Не закончит рука обрывать мелодичность фраз.