Боже мой... До каких мы времен докатились -
На глазах вымирает родное село,
А ведь раньше поселком по праву гордились -
Вспоминаешь о прошлом - и в сердце светло.
Наливались зерном колоски золотые -
Любо-дорого было на ниву смотреть:
До земли наклонялись соцветья живые -
Урожай успевал точно в пору созреть.
Да и был он по тем временам небывалый -
Приходилось деревню и город кормить...
Создавались священные строки скрижалей -
Сохранил до сих пор эти строки гранит.
А сегодня здесь пусто - лишь ветер гуляет
Да мышиный горошек повсюду растет,
Полевая метлица покой охраняет,
Семена-сорняки свои в землю кладет.
Не видать даже птиц - они здесь не шныряют -
Их родные места люди-иксы сожгли,
Комары стаей злой по-над полем летают,
А ведь раньше плясали под дождь журавли...
Покосились дома - нет добротных в помине,
Нет исправных дорог - недосуг никому...
Подхожу к ярко-красной любимой рябине -
Всей душою и сердцем о прошлом скорблю.
... Нет, не зря я, наверно, в поселок вернулся -
Расскажу всё другим - невозможно молчать...
Я с таким беспределом сегодня столкнулся -
Ох, родное село надо срочно спасать!