Мы с тобой на холодном осеннем ветру
как две птицы, отбившись от стаи,
не дождались, что вспомнят о нас поутру.
Нас не вспомнили, не посчитали.
Я в том городе вновь, где тобою вдохну,
потому что дышать больше нечем.
Я тебя не зову.
Ветер гонит листву.
Каждый след
тороплив и не вечен.
Я тебя не ищу,
ты не можешь здесь быть,
это блюз чудеса обещает.
Как всегда, в Le Rubis,
каждый очень любим,
а зеленый шартрез
согревает.
Но опять ровно в семь
кто-то, вовсе не ты,
в зал идет и садится напротив,
тянет свой божоле и не смотрит совсем,
что мадам напивается, вроде.
А потом, как всегда,
( не забыв красный зонт),
неожиданно быстро уходит.
Полминуты спустя не решай, mon ami,
что тебе нужно срочно за нею.
Дождь ее зачеркнул и старательно смыл.
И она уж давно не пьянеет.
А на Champs Elyses
фонари и листва
обнялись, словно в чувственном танго.
Мой смешной vis -а-vis,
ты ее не зови.
Это дождь на лице,это влага...