Шоссе. Слоится дождь, блестит асфальт.
На лобовом стекле стекающая муть.
Кругом пейзаж, вечерних бликов сталь
И бегство от себя.Куда?
Не суть...
Все города переименовать.
Где был, где не был. Без разбора. Пусть
Я буду их, наверно, называть
Пространством, где осталась моя грусть.
Меняю неоконченность картин,
Мелькающую за кривым стеклом
На холод царства исполинских льдин,
На слово непонятное - "потом".
Как часто, всем желаниям своим
Мы безнадёжно, беспощадно лжём.
Шатаемся от боли, но стоим
На глупом , на ненужном , но своём...
Холёных рук искусственная гладь,
Дыханье, так вздымающая грудь...
А так хотелось просто полетать,
Пусть только в снах, на бреющем, чуть- чуть.
Шоссе. Дорога к новым полюсам,
А за спиной вздымается земля.
Не рушится, её ломаю сам,
Чтобы начать на новый лад с нуля...