Он быть музыкантом хотел непременно,
И скрипочка пела его вдохновенно,
Не раз замирал в восхищении зал,
Когда он на сцене сонаты играл.
Гриф нервные пальцы слегка обнимали,
Как шею любимой подруги ласкали,
Удары смычка раскрывали сердца,
Крестила их музыка силой творца.
Но грянул набат злой годины военной,
Мелодия плакала птицею пленной,
Когда он прощался со скрипкой своей,
Решив, что солдаты сегодня нужней.
Ему пулемёт стал и братом и другом,
Играл он над Волгой на нём и над Бугом,
Не знал поражений опасных, притом,
Талантливым вышел скрипач бортстрелком.
Но, что тут поделать, война - не игрушка,
Врала в ближней роще злодейка кукушка,
Что жить парню долго, до белых волос,
Её предсказанье частично сбылось.
Был сбит самолёт, в плен попал тот парнишка,
Жестока судьба ему выпала слишком:
За двадцать едва, но седые виски,
И пальцы разбиты прикладом в куски.
Глаза не опущены долу пред катом,
Расстрельное смерть отыграла стаккато,
Исчерчено тело кровавостью нот,
От боли потери застыл небосвод.
И вскрикнула скрипка солдаткой-вдовою,
Почувствовав, милый не вышел из боя,
Стон лопнувших струн разбудил тишину
И замер, навек проклиная войну...
Стирается время метелицей звёздной,
Боль вглубь отступает по капельке слёзной,
И тонкие струны натянуты вновь,
Поют для людей, возвышая любовь.
Сегодня на сцене другой юный мальчик,
Но Грига соната звучит чуть иначе,
Ведь память в душе верной скрипки живёт
О том, кто щекой к ней уже не прильнёт.