пластырь

Eironeia
Сквозь влажность этой ласки, распри,
сквозь речь, что пыльным облаком стоит
присутствие твое - как водостойкий пластырь -
мой циник, будда, айболит.

Он закрывает мне глаза,
чтоб не смотрела я назад,
и в будущее тоже не смотрела -
там никого не ждут и никому нет дела.

Там бархатцы зловещие горят,
любимые стареют,
и дети с нами странно говорят,
как будто дети - мы, а сами все умеют. 

Там главное уже произошло,
и даже если был в шкафу скелетик -
он в прах рассыпался, и стало все на свете
столь же неважно, сколь и хорошо.