Иду, как неприкаянный бродяга,
по улочкам неведомой столицы.
Брюссель, Париж, Варшава или Прага.
А может это всё мне только снится?
И в голове седой и непокрытой,
спиралью бесконечного каданса,
летает, мухой злой, мотив забытый,
Бетховена, наверно, или Брамса.
Мне б выпить русской водки, по старинке,
да зажевать мою тоску грибами.
Дождавшись с неба первую снежинку,
поймать её горячими губами.
И став, чуть-чуть, хоть на секунду, мудрым, -
судьбу свою не дёргать за запястья.
Встречать, на завтра, солнечное утро,
и понимать, что жив и это счастье.
27 августа 2019