Мне водки бы ведро! Да, в ней и захлебнуться.
Сжигать нутро. Потом бы — сталь в бедро,
чтобы вернуться.
И пялиться в экран, когда тупит планшет,
и ждать, когда опять во сне погаснет свет.
И видеть там страну златых песков Иштар.
Вдруг, встретиться с Иисусом. О, Боже! Как он стар.
Вон, ходит с фонарём. Средь бела дня — огонь.
Всем подаёт кулак,
а лучше бы — ладонь.
Одет он в белый фрак.
Банкнот в карманах — пачка.
- Поэт? Тогда — дурак!
И у тебя — горячка...
Скрипачка?
На углу пиликает на скрипке.
Открыт для мелочи футляр.
Захватанный глазами, засаленный и липкий.
Похож на писсуар.
- Но я — в стране Иштар?
- Ты сам её придумал!
- Стены для плача здесь я больше не найду?
- Поплакать захотел? В жилетку мне? Иуда.
Держи меня. От смеха упаду.
Чем плакать будешь? Жизнь твоя пуста.
Где сердце у тебя? Ты сам — пятно от мела.
Ты — тень стене, окурок. Ты — жёлтый цвет листа,
которому висеть на ветке надоело.
Рекламный банер ты, «партнёрка» в Инстаграмм.
Ты — ссылка на смартфон, имплант на место зуба.
Ты — объявление «Продам»,
не правда ли, Иуда?
- Я думал, жизнь есть свет,
божественное слово!
- Остынь в себе, поэт.
Лечи, приятель, голову.
- Зачем ты так, Иисус? Где фраз твоих нектар?
Утешь меня, пока я не проснулся.
Он сплюнул, промахнулся.
Попал плевком в футляр...
Захлопнул. Зазвенело. Похоже — медь монет.
Скрипачка подхватилась, струну порвав на ноте.
- Вот, видишь. Жизнь — товар.
Как пиво в самолёте,
как пачка сигарет...