С утра решаю,
Что сегодя не пишу.
Приходит вечер,
Не написано ни строчки.
Не думаю,
Не знаю,
Не предвижу.
Летят бумаги
На ветру кусочки.
Когда-то изобрёл её Китай,
Для записей
Придумал иероглифы,
А человечество
На тот "изобретай",
Удачно букв
Нарисовало профили.
Бумага наводить пошла
Порядки:
Договора,
Приказы,
Те же деньги.
Сошлись Миры
В непримиримой схватке,
Фиксируя на ней
Свои идеи.
В итоге,
Мы сейчас уже в итоге,
Виновен в этом всём Китай,
В бумажном
Утонули мы потоке,
И не создали на Земле мы Рай.
Летит
Изорванное мной стихотворение,
Кусочки фраз отдельных
На ветрУ.
Пока я не придвижу изменения,
По этому
Обычному
Утру.