В его комнате пахло духами женскими,
А я робко сидела за столиком,
Он всё руку мою безжалостно стискивал,
Называя меня меланхоликом..
Я всё время молчала, когда он писал
То ль стихи, то ли письма к женщинам,
Но, порою, он всё-таки замечал,
Что гляжу я в блокнот застенчиво...
Говорил он о ценностях, о цветах,
Вспоминая ушедшую молодость...
Я смотрела сквозь луну на волнах,
Ощущая его и морскую холодность...
Распылялась о книгах я, о кино,
Прилагая большие усилия..
Для него было чуждо и мудрено,
Главной книги название было — Библия.
Он читал мне о верности, о бытии
Он всё пел, что душа не стареет,
А я молча разглядывала изгибы его руки,
Что однажды меня согреет.