Пока не стали чувства прозой
Пиши, дыши, греши, люби,
Спеши, пока не стало поздно,
А сердце - страждет красоты.
А после, путь и бездорожье:
Ни одну обувь износить;
И солнце - это те же звезды,
И под другими можно жить...
Пока не стали чувства прозой,
Пока жива в них мощь стихий,
Способная оправить с дрожью
Свой след в плохие, но стихи...
Их строки - вечер подшофе,
Как пахнут помнит Ваши косы;
Как сучья Брик в чужой стране.
Как сучья Брик.
Как Маяковский.