Сказочка про маленького Кактуса, стихи, горячие полемики и цветочный сад
Давным-давно, когда деревья были большими, а Кактус маленький, пришло ему в голову, что дальше так жить нельзя, собрал он свои стишочки и поплыл в свободное плавание по просторам сетературы и маленько - по просторам реального моря литтусовки. В основном Кактус, не особо напрягаясь, дрейфовал на спине и просто глазел по сторонам, но время от времени он отчаянно грёб в сторону то одного, то другого маяка. Некоторые из них наповерку оказывались светлячками, присевшими на плывущую рядом ветку, и улетали в ночь, стоило Кактусу подгрести поближе. Но некоторые маяки действительно были маяками. Они хранили величественное молчание, непостижимые и недостижимые в своей холодной красоте. Но вместе с тем, они давали Кактусу возможность окрепнуть и перевести дух. И главное - надежду, что когда-нибудь Кактус прибудет в точку назначения и найдёт ответ на Самый Главный Вопрос. Или хотя бы поймёт, что это за вопрос такой, который заставляет его плыть чёрт знает куда, в ночи, без лодки, с исписанными бумажками в поднятой над водой руке.
В процессе такого нехитрого существования не избежал Кактус и горячих полемик, в которых не спасся смысл. Оно и не мудрено! Свободное плавание - дело опасное: то за корягу зацепишься корешком, то хищная рыба примет тебя за за еду и попробует укусить за нежный, но колючий зад. В кое-каких полемиках Кактус даже трагически лишился некоторых иголок. Короче, страшное дело.
Долго ли, коротко ли, но Кактус всё плыл и плыл, а река становилась всё шире, всё глубже, всё мутнее, и не было ей конца и края. "Так дело не пойдёт", - подумал Кактус. - "Я же так никуда не приплыву." Он перебросил стишки из одной руки в другую и погрёб в сторону берега.
На берегу было тепло, сухо и очень красиво. Повсюду росли цветы: высокие и низкие, большие и маленькие, цветные и белые, с пряным ароматом или пахнущие тонко и деликатно, дикие и культурные, требующие внимательного ухода. Над цветами легкомысленно порхали бабочки и сосредоточенно жужжали пчёлы.
Между цветами располагались извилистые, песочные дорожки, как будто специально сделанные для того, чтобы случайный гость мог насладиться цветочным великолепием. Кактус побрёл по дорожке, глазея по сторонам, затаив дыхание. "Неужели всё это само тут выросло?" - думал Кактус. - "Сколько же времени на это потребовалось?"
На одной из песочных дорожек он увидел лейку, садовую лопатку и грабельки. И тогда Кактус всё понял. Что стихи не про войну с корягами в мутной воде. Не прогреблю в сторону маяка. Дело вообще не в этом. Дело в процессе. Стихи растут как цветы, и всё, что ты можешь - это рыхлить землю, бросать в неё семена и терпеливо ждать. И, конечно, поливать их вкусной чистой водой из источника: хорошими книгами, классическими фильмами, любимой музыкой, общением, путешествиями, объятиями, купанием в реке, если наступило лето, яблоком с ветки первым августовским днём, проживанием своей боли, если она произошла. И пусть не всем стихам суждено прорасти, не всем бутонам - раскрыться. Но когда-нибудь, если садовник будет достаточно терпелив и настойчив, он сможет вырастить целый сад.
Так Кактус познал Дзен.