Мне снился сон безжалостный, коварный,
С испариной холодной на висках,
С бесстыдной откровенностью кошмарной,
Какую можно видеть только в снах.
Я был один на берегу пустынном,
У ног бурлила море синева,
И в этом одиночестве былинном
Ко мне неслась приливная волна.
Меня во сне теснили к морю скалы,
И взгляд мой застилало пеленой,
Эффектный финиш, жизнь моя снискала
В моей стезе запутанной земной.
И словно "роком" выбитый из жизни,
Как бесполезный жалкий пустоцвет,
Присутствовал на собственной я тризне,
Безвестный неудавшийся поэт...
Стихи во мне горят холодным пылом,
И свет увидеть им не суждено,
Летать свободной птицей в небе синем
рождённому без крыльев не дано.
Жестокий сон, с правдивостью коварной,
С испариной холодной на висках...
Ведь, в самом деле, я — поэт бездарный
Во всех своих замученных стихах.