Бьётся на счастье посуда,
Чайник любимый – вдребезги!
А у меня простуда,
Если диагнозу верить.
Только болит не тело –
Зябко душе, и знобит нещадно…
Значит, не в теле дело,
Телу болеть накладно.
Сколько ж душе отмерено,
Коль опостылели серые будни?
Если диагноз верен –
«Завтра» – уже не будет…
Мысли никчемные бродят –
Вот уж, где притаилось лихо.
Водка давно не заводит,
Всё как в гробу – одинаково тихо…
Лиры моей пообвисли струны,
Грянуть бы гимны – да мало браги.
Вечер, хмурясь, проходит мимо,
Вслед ему печень скулит дворнягой.
А утро – плюёт в рассвет,
И не хочется, вновь открывать глаза,
И продолжаю, в ознобе корчится,
Так же, как предсказал.