Друзьям...

               

О, сколько пишущих! Какие имена!
И я туда.
Чтоб утвердится в слове,
Я столько лет ищу в полове
Своей пшеницы семена.

Иной подумает, - зачем
Вся эта блажь и эти грёзы?
А мне роднее нету тем,
Как про полынь
И про берёзы.

Про вётлы, деревенский быт
И про друзей,
Которых  встретил,
Ещё о том, как был убит
Пацан в далёком
Сорок третьем…

И, может быть, средь суеты,
Когда душа уже не чает,
Пробьётся родничок судьбы,
Который зёрнышко питает.

Не закричу, что мол, нашёл,
Признаньем мне не упиваться,
Мне б в вашей памяти остаться,
Хоть строчкой. … Было б хорошо.