Рецензия на «Вывязанное» (Марина Питько)
все вещи когда-нибудь кончаются, как шерстяная пряжа.. и остаются только спицы. прядёт Клото. и удлиняет вечера её накидка, шаль ли, плащ.. или, быть может, шарф.. но руки делают привычные движенья, пусть кончена работа, и пристроен был заказ.. и мы лишь части механизма жизни, круговорота нитей, узелков, и холода в ночи..
на крыльце у порога
яблоко червивое
и кокон на стене
Игорь Нехаенко Одесса 21.08.2019 02:30 •
рисунок грустный выплетает рука, похожая на рок, высокий дом, где нет камина, и холод неизвестен миру громадных выпадающих пространств - пустые вещи длятся вечность...но вот довязанная жизнь, уютная, пропитана земным, знакомым запахом-обняться, закутаться, вдохнуть тепло медовых свеч- одним глотком вобрать мирское-и остужается душа без памяти...
На спицах сна
как на крыльце
чужого дома
Марина Питько 21.08.2019 06:51
Когда не можешь замёрзнуть, и шерстяные вещи такой анахронизм, всё не решаешься выключить экран, и выйти, нет, не на кухню, в лифта кабинку и по проходу, за бронированную дверь. А там, задрав голову вверх, увидеть, нет, не звёзды, а прочный и прозрачный купол, под которым мы все живём.
Разве у курочки
спрашивали, из какого пластика
её создавать...
Игорь Нехаенко Одесса 21.08.2019 16:51
О холоде так много знаем, его оттенки, тени длинные зимой, обернутой в сугробы- зиме не зябко доживать до холодов весны, растающих под первым солнцем заявленном сезоном, как спасеньем для мерзлых душ, сумевших подморозить на крыльях перья, бледные как сон, в прозрачный купол бивших зиму всю, да только прочность вечного пространства не разрушить – но! До осени прожили, согреваясь и плавясь от избытка волшебства огня светила, и теперь возврат сквозь осени свернувшей рыжий хвост – замерзнуть можем…
У теплой вещи
Есть надежда
Согреть
Марина Питько 07.09.2019 08:37 •
Поскоблил ногтём шоко-ладку, отщелущил край, мулаткой кожа, нега страсти, и горечь сладкая, как зной, как омут, сладкий стон.. и пальцы потные срывали обёртку.. фольги нержавеющей стали, кольчугу и латы.. горячие ночи и дни... без ответа, без адреса, где-то, машина не ждала, подъезд опустел... да и был ли подъезд... жара под сто сорок, и угли насыпаны в босые пятки, лишь ступишь в песок... где пучки саксаула... и спины черны... раскалённый песок.. Глоток, ощущаемо льдисто холодный... апельсиновый сок... между лопатками пробежал холодок... как морозны осколки заиндевевшей плитки в кулаке... лёд и горечь прощания с негой... рот раскрытый хранит мёд картечи... её пухлых губ... в чуме Анты-Байты...
Сахара снег
В её поцелуе
Горечь какао
Игорь Нехаенко Одесса 08.09.2019 23:40