* * *
Как хороша, осенняя метель,
Из листьев разноцветных
среди хмеля !
Играют блики на пруду,
я за тростинкою иду,
из камыша,
Для дудочки - свирели.
Кому вручить мне эту
сказочную Лиру ?
Конечно, Фету ! Может быть
Шекспиру ?!
Он все сумеет, бог и монестрель,
А вечер тих.
А вечер фиолетов ...
По небу - гжель.... И, с неба
плачет гжель.
Осень - 22.