Уныла ночь. И сон нейдёт,
И грусть молчанию не верит,
И мысль у сердца боль крадёт:
Судьба хитрит иль лицемерит?
Ложатся строки на листок,
Бумаге тайны доверяя...
Постыл, невзрачен дня итог,
Поэт другой – и жизнь другая:
Без Солнышка померк весь свет,
Луна нимало не спасает
И звёзд мерцающий ответ
На скучный взгляд не вдохновляет –
И никакой охоты спать...
Где Муза? Снова убежала?
Что делать мне? Лишь вспоминать,
Тепло приняв от одеяла,
О днях, суливших чудеса,
Да обернувшихся тоскою –
И заблестит к утру роса
В очах, заброшенных тобою,
Чтоб смыть следы напрасных грёз,
Оставив только те сюжеты,
Где нет любви и где вопрос
Не прозвучит с надеждой «Где ты?»
Вернулась Муза. Ночь темна:
Часов всё меньше до рассвета.
Сказала тихо: «Влюблена,
Как прежде, в моего поэта.»
Но голос стал совсем другой:
Милее, ласковей, роднее.
– Да ты ли это? – Милый мой,
Не спрашивай. Пиши скорее...
27 апреля 2019