Мой на пригорке старый дом,
Как-будто бы в движеньи,
С его пенсне косым окном,
В тумане наважденья.
Глаза прищурю в тишине
И словно бы мне снится,
Что дом чихнет вдруг в стороне,
Роняя черепицу.
С насквозь простуженным крыльцом,
Как будто в белой куртке,
Стоит укутанный шарфом,
Под новой штукатуркой.
С копной рассыпанных волос,
Антеннами на крыше,
Он тянет мраморный свой нос,
Колонною все выше.
Стекает дождь, как мокрый пот,
Со стен невозмутимо,
Мой дом, как щит и как оплот,
С другими несравнимый.