На пороге снова осень, лето было или нет?
А ко мне придёт Петровский, пришпандорит шпингалет.
Я живу по-никаковски, и былого не вернуть.
Приходи ко мне, Петровский, почини мне что-нибудь.
Этот быт – такая проза, просто непосильный бред.
А Петровский, он не просто – он синоптик и поэт.
Не загнуться бы до срока… Друг Петровский, поутру
принеси ты мне отвёртку! И какой-нибудь шуруп.
Ты ведь всё на свете можешь – и наладить, и собрать.
И погоду эту тоже ну хоть как-нибудь наладь.
Он умеет то и это в днях хороших и плохих…
Сяду вон на табуретку, напишу ему стихи.